Dann arbeite ich bei der Eisenbahn,

was ich, wie ich jetzt erkenne, in meinen Träumen seit Jahren für die Barrostook Crock & Crane R.R. getan habe, die zweiseitig östlich und westlich von Lowell nach Lynn und ähnlichen Plätzen entlang trockenem, fast mexikanischen Wüstenboden verläuft, vorbei an verloren wirkenden Bahnwärterhäuschen, die Straße zu irgendeinem überdimensionalen Boston - jetzt bin ich fast in Kalifornien, und Cody und mein Vater vermischen sich zu einen Übervater-Image der Anklage, sie sind wütend auf mich, weil ich meinen Vorortzug, meinen Frachtzug verpasst hab, ich hab das Mutter-Image irgendwo in der Vergangenheit versaut, hab was Kindisches getan (der kleine Junge schreibt im Zimmer) und dabei ganze Waggonladungen von Männern aufgehalten - schließlich komm ich an den Schienenstrang, doch inzwischen rollt der Frachtzug so schnell vorbei, dass ich mich nicht mehr trau zu springen - ein verbissener Pop-Cody ist bereits an der Arbeit, in seiner eigenen hoffnungslos verlorenen Nacht mag alles draufgehen, aber bei Jesus Christus, wenn es Zeit ist an die Arbeit zu gehen - dann sind da noch wütende Matrosengesichter auf Schiffen, ich hab an der Pumpe Mist gebaut. W.C. Fields im Overall eines Weichenstellers bei den Schienen, die puppengleichen Bremser springen auf den Zug - ich bleib zurück und steh dumm da mit meinen eigenen Sorgen - steck bis zum Hals fest in meiner eigenen dumpfen Trau...
Text by Jack Kerouac